Как ты лодку назовёшь, так она и поплывёт. Вопреки народной мудрости улица 8 Марта оказалась серой и невзрачной.
Да и улицей-то этот еле заметный отрезок на карте назвать сложно - три десятка домов на окраине города, и только. Ни тебе торговой палатки, ни аптеки. Женщины с охапками цветов, счастливые девчушки в обнимку с куклами - всё это где-то там, "в центре". А здесь, на улице, где сам Бог велел с размахом отмечать любимый праздник, о Международном женском дне будто забыли.
- Какое там Восьмое марта! - возмутился прохожий с запахом "выходного дня". - Некого мне поздравлять. Жена из дому выгнала. А отмечать буду: праздник же, ё-моё!
"Хоть караул кричи, никто не выйдет..."
В серых весенних лужах отражаются решётчатые окна новых особняков за высокими заборами. Учуяв незнакомцев, разрываются лаем псы. И ни одной живой души. На удачу стучусь в калитку с выцветшей табличкой.
- Мы давно забыли, что такое настоящие праздники, - рассказывает старожил Валентина Рыбалкина. - Раньше собирались все соседи на гулянья, песни пели, поздравляли друг друга. А после перестройки всё изменилось. Теперь вот новые соседи, большие заборы. У каждого своя жизнь. Чуть стемнеет - ставни наглухо закрывают. И, хоть караул кричи, никто не выйдет...
Из уличных знаменитостей почти никого не осталось
Побродив под моросящим дождём от калитки к калитке, узнаю, что из уличных знаменитостей почти никого не осталось: династия врачей перебралась из частного сектора ближе к центру, единственная многодетная семья уехала. Новые жители со старожилами не знакомятся. А общие праздники - это вообще что-то из области архаики. Прошлый век. Нынешняя жизнь проходит за забором, а за ним, как известно, жизни не видно...
Смотрите также:
- Чихать хотели. «Для чиновников мы как пыль под ногами» →
- Фермер как палочка-выручалочка →
- Крик души →